viernes, 21 de octubre de 2011

Huesos

El extraño cuerpo de Ciro parecía una bolsa de papas por su falta de huesos.
Una rara enfermedad afectó a su mamá en el su primer mes de embarazo, lo que hizo que el parto fuera el menos doloroso de la historia médica.
Pero la alarma sonó en el reino del dios aquel porque alguien se atrevió a desafiar el "parirás con dolor".
El cuerpo de Ciro fue arrastrado por un viento mas bien débil, en una despejada tarde de Enero sin que nadie lo notara.

domingo, 18 de septiembre de 2011

Interpretación

Uno escribe metáforas, pero el lector les da su interpretación y eso no sirve para nada.
También describimos paisajes con letras, pero del otro lado pintan de verde o de marrón o de celeste lo que se les ocurre y eso no era lo que queríamos decir.
Entonces decidimos escribir en primera persona, pero esa voz que imaginaron para nuestro relato es desagradable y monótona.
No hay manera de que entiendan exactamente lo que se quire contar y pensamos que seguir así no tiene sentido.
Todo es una gran mentira, sostenida por una complicidad intrínseca desde que se inventó la escritura.
Tenemos que animarnos y decir una sola palabra que no admite errores: escribamos miles de libros y enciclopedias con esa única palabra para terminar cn la mentira:

Silencio

domingo, 28 de agosto de 2011

Letras

No se que pasa con este teclado que no me revela la genial idea que tengo mi cabeza.
En mi cabeza blindada, que nada expone y solo muestra su contenido abriéndola al medio. Por eso todo es mientras tanto, todo es un revoloteo alrededor de.
El teclado no me alcanza, tendré que inventar nuevas letras

sábado, 13 de agosto de 2011

Dioses

Manuel no tenía ni buena salud ni mucho dinero.
Tampoco era lindo. Ni siquiera simpático o trabajador, u honesto.
A Manuel no le interesaba ninguna rama del arte ni tenía talento.
Los dioses, decía Manuel, a veces son displicentes con sus criaturas.

lunes, 4 de julio de 2011

Tuerto

Una vieja leyenda española asegura que si una persona tuerta osa leer, estará leyendo la verdadera historia de los libros, la que no se puede ver con los dos ojos.
Así, Cristo muere de viejo y Nerón es santificado. Goliat vence a David (por que también se transforma lo que no fue real) y los doce mandamientos son en realidad una lista para hacer mandados.
América descubre Europa y las Indias en realidad no existen.
Los Papas son hombres justos y los reyes reparten sus bienes.
Según esta leyenda (que todos leemos con ambos ojos) los tuertos, piden ser ajusticiados.
Y así se hace.

Fugaces

Cuando era chico me quedaba horas mirando las estrellas: esperaba que una de ellas cayera suponiendo que eso era una estrella fugaz.
Mas tarde, los libros desnudaron la verdad y ya nada volvió a ser como antes.
Las estrellas siguen en el mismo lugar y yo perdí la esperanza de transformalas en otra cosa. Ellas, ni siquiera se enteraron.

jueves, 21 de abril de 2011

El encuentro

Pisó el último escalón que la depositaba en el paraíso y ahí estaba él esperándola, como lo había prometido cuando estuvo en ese mismo lugar

jueves, 17 de marzo de 2011

Castigo

Aunque parezca mentira, las flores esperan ansiosas la llegada de la noche para jugar un juego que nadie conoce.
El juego consiste en cambiar sus colores unas con otras, frenéticamente, sin control y con una velocidad incalculable.
Si alguna quiere conservar por unos segundos algun verde que le guste, o un lila increíblemente hermoso, sale de la tierra el tiempo necesario para mirarse y vuelve enseguida a clavar sus raices.
Pero ninguna es tan arriesgada como para intentarlo cerca del amanecer.
Las flores que son sorprendidas por el sol jugando al juego prohibido, amanecen marchitas con el deshonroso color marrón de los desterrados.

lunes, 21 de febrero de 2011

Curioso

La curiosidad pudo mas que la razón (como siempre).
Lito tomó entre sus manos la cabeza de su madre y empezó a vaciarla con una cucharita de té metiéndola por su oído.
Ella apenas se resistió, y mientras pudo, escuchó el ruido del metal.
El frio de la cuchara le congeló los labios. Mas tarde la sangre los volvió a entibiar pero ya era demasiado tarde.
Lito siguió con sus intrigas eternas, decidido ya a no buscar mas respuestas.

viernes, 11 de febrero de 2011

Atrincherada

La señora entró (y con violencia) desde el pasado; desde SU pasado. Atravesó los 40 años que la separaban de su felicidad con la velocidad de un rayo.
Y con la luz de ese mismo rayo trató de iluminarnos, pero fueron tan burdos sus movimientos que al final terminó lastimándonos de manera irreversible.
Nosotros nos defendimos con lo que teníamos mas mano.
Entonces, le sacamos una foto, la encandilamos con el flash y congelamos para siempre su carcajada de loca.

PS:(dedicado a la memoriosa de Pueblo Liebig, que espera a sus presas en el centro de su telaraña)
PS2: Lau, es lo que mejor me salió.

jueves, 27 de enero de 2011

Blas

¡Uy!, dijo Blas.
Y se sintió cansado, abatido dirían los libros.
Y se cayó de culo: se sentó, según palabras de su vieja, o de su mamá para los menos reos, o sea los mas educados.
Los que fueron a la escuela y tomaron la comunión y se casaron por iglesia con su primer novia y nunca jamás fumaron un negro ni tomaron del pico de la botella.
¡Uy!, volvió a decir Blas.
Y se volvió a cansar.

sábado, 22 de enero de 2011

Helados

Ella consumía sus helados y el frío le adormecía los labios, esos que ya no podía usar.
Él entregaba con presición, con cucharitas de plástico y de bordes filosos, las dosis del placebo y de esta manera compartían tan cerca y a la vez tan a la distancia, el sabor agridulce del chocolate y del limón.