El poeta infalible vió desparecer todo vestigio creativo en su interior.
Sospechó que era algo pasajero, pero el tiempo pasaba y las ideas no aparecian primero y se copiaban a otras después.
Buscó inspiración en todos los rincones de su alma y de sus recuerdos, pero todo estaba agotado.
Podía ver la maldita hoja en blanco inmaculada en su imaginación.
Pero el poeta no era el único: un ejército de desesperados revuelve todas las noches la basura de las calles, cansados de buscar en su interior.
Son los mismos a los que equivocadametne llamamos "pobres"
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