Tarde

Miro.

Luego, duermo.

Aunque mis párpados sean transparentes sigo mirando el sol hasta cegarme.

Muerdo.

 Luego, adolezco.

Quiero seguir con las encías enfermas para poder chupar limones sin madurar.

Sudo.

Luego, soy.

En el hervor de las tardes de verano, una frazada me cubre de la indiferencia.

Sangro.

Luego, lloro.

Quiero mis cicatrices ardiendo bajo el alcohol transpirado de las almas condenadas.

Camino.

Luego, regreso.

La carne desnuda de los desterrados forra la planta de mis pies.

Respiro.

Luego, existo.

Nada mas importa.

Diente de madera

Los detectives estaban desorientados.
Las marcas que el vampiro dejaba en sus víctimas cambiaban constantemente, ninguna encajaba en los patrones de la ciencia criminalística y ni siquiera se parecían entre sí.
Las huellas dactilares no existían y la matriz de las mordidas, en apariencia iguales, vistas al microscopio desnudaban su traza y su imperfección.
Lejos de allí, Alejandro madrugaba cada mañana para viajar una hora en el semi-rápido que hacía el recorrido Ezeiza-La Boca para llegar a tiempo a su lugar de trabajo, una maderera de la calle Brandsen donde cada día pelaba troncos de pino que luego serían usados para fabricar ataúdes.
En los ratos libres, guardaba en sus bolsillos pequeños trozos de madera y en su hora de almuerzo tallaba con una lima, dientes caninos ahuecados y con desprolijas terminaciones que no podía mejorar con el tiempo ni con la práctica. Terminado su turno, volvía hacia la zona Oeste pero antes hacía una parada en Ciudadela. En esta zona, ponía a prueba sus pequeñas creaciones.
Mordía al principio con miedo (siempre pensaba que los dientes se le iban a partir) pero una vez que tomaba confianza lo hacía bastante bien y hasta canchereaba mordiendo a ambos lados del cuello.
Los cuerpos quedaban tirados en la calle y recién al otro día eran encontrados por los barrenderos.
Durante mucho tiempo Alejandro pudo saciar su hambre repitiendo siempre la misma rutina hasta ese desgraciado 31 de Diciembre.
Cruzando la calle de la terminal de ómnibus, no se dio cuenta de que doblaba un micro de Alvarez Hnos y murió aplastado sobre la misma calle donde atacaba a sus víctimas.
Al revisar el cuerpo, la policía encontró en sus bolsillo una cantidad no determinada de dientes de madera, suficientes como para cerrar el caso.

Huesos

El extraño cuerpo de Ciro parecía una bolsa de papas por su falta de huesos.
Una rara enfermedad afectó a su mamá en el su primer mes de embarazo, lo que hizo que el parto fuera el menos doloroso de la historia médica.
Pero la alarma sonó en el reino del dios aquel porque alguien se atrevió a desafiar el "parirás con dolor".
El cuerpo de Ciro fue arrastrado por un viento mas bien débil, en una despejada tarde de Enero sin que nadie lo notara.

Interpretación

Uno escribe metáforas, pero el lector les da su interpretación y eso no sirve para nada.
También describimos paisajes con letras, pero del otro lado pintan de verde o de marrón o de celeste lo que se les ocurre y eso no era lo que queríamos decir.
Entonces decidimos escribir en primera persona, pero esa voz que imaginaron para nuestro relato es desagradable y monótona.
No hay manera de que entiendan exactamente lo que se quire contar y pensamos que seguir así no tiene sentido.
Todo es una gran mentira, sostenida por una complicidad intrínseca desde que se inventó la escritura.
Tenemos que animarnos y decir una sola palabra que no admite errores: escribamos miles de libros y enciclopedias con esa única palabra para terminar cn la mentira:

Silencio

Letras

No se que pasa con este teclado que no me revela la genial idea que tengo mi cabeza.
En mi cabeza blindada, que nada expone y solo muestra su contenido abriéndola al medio. Por eso todo es mientras tanto, todo es un revoloteo alrededor de.
El teclado no me alcanza, tendré que inventar nuevas letras

Dioses

Manuel no tenía ni buena salud ni mucho dinero.
Tampoco era lindo. Ni siquiera simpático o trabajador, u honesto.
A Manuel no le interesaba ninguna rama del arte ni tenía talento.
Los dioses, decía Manuel, a veces son displicentes con sus criaturas.

Tuerto

Una vieja leyenda española asegura que si una persona tuerta osa leer, estará leyendo la verdadera historia de los libros, la que no se puede ver con los dos ojos.
Así, Cristo muere de viejo y Nerón es santificado. Goliat vence a David (por que también se transforma lo que no fue real) y los doce mandamientos son en realidad una lista para hacer mandados.
América descubre Europa y las Indias en realidad no existen.
Los Papas son hombres justos y los reyes reparten sus bienes.
Según esta leyenda (que todos leemos con ambos ojos) los tuertos, piden ser ajusticiados.
Y así se hace.

Fugaces

Cuando era chico me quedaba horas mirando las estrellas: esperaba que una de ellas cayera suponiendo que eso era una estrella fugaz.
Mas tarde, los libros desnudaron la verdad y ya nada volvió a ser como antes.
Las estrellas siguen en el mismo lugar y yo perdí la esperanza de transformalas en otra cosa. Ellas, ni siquiera se enteraron.

El encuentro

Pisó el último escalón que la depositaba en el paraíso y ahí estaba él esperándola, como lo había prometido cuando estuvo en ese mismo lugar

Castigo

Aunque parezca mentira, las flores esperan ansiosas la llegada de la noche para jugar un juego que nadie conoce.
El juego consiste en cambiar sus colores unas con otras, frenéticamente, sin control y con una velocidad incalculable.
Si alguna quiere conservar por unos segundos algun verde que le guste, o un lila increíblemente hermoso, sale de la tierra el tiempo necesario para mirarse y vuelve enseguida a clavar sus raices.
Pero ninguna es tan arriesgada como para intentarlo cerca del amanecer.
Las flores que son sorprendidas por el sol jugando al juego prohibido, amanecen marchitas con el deshonroso color marrón de los desterrados.

Curioso

La curiosidad pudo mas que la razón (como siempre).
Lito tomó entre sus manos la cabeza de su madre y empezó a vaciarla con una cucharita de té metiéndola por su oído.
Ella apenas se resistió, y mientras pudo, escuchó el ruido del metal.
El frio de la cuchara le congeló los labios. Mas tarde la sangre los volvió a entibiar pero ya era demasiado tarde.
Lito siguió con sus intrigas eternas, decidido ya a no buscar mas respuestas.

Atrincherada

La señora entró (y con violencia) desde el pasado; desde SU pasado. Atravesó los 40 años que la separaban de su felicidad con la velocidad de un rayo.
Y con la luz de ese mismo rayo trató de iluminarnos, pero fueron tan burdos sus movimientos que al final terminó lastimándonos de manera irreversible.
Nosotros nos defendimos con lo que teníamos mas mano.
Entonces, le sacamos una foto, la encandilamos con el flash y congelamos para siempre su carcajada de loca.

PS:(dedicado a la memoriosa de Pueblo Liebig, que espera a sus presas en el centro de su telaraña)
PS2: Lau, es lo que mejor me salió.

Blas

¡Uy!, dijo Blas.
Y se sintió cansado, abatido dirían los libros.
Y se cayó de culo: se sentó, según palabras de su vieja, o de su mamá para los menos reos, o sea los mas educados.
Los que fueron a la escuela y tomaron la comunión y se casaron por iglesia con su primer novia y nunca jamás fumaron un negro ni tomaron del pico de la botella.
¡Uy!, volvió a decir Blas.
Y se volvió a cansar.

Helados

Ella consumía sus helados y el frío le adormecía los labios, esos que ya no podía usar.
Él entregaba con presición, con cucharitas de plástico y de bordes filosos, las dosis del placebo y de esta manera compartían tan cerca y a la vez tan a la distancia, el sabor agridulce del chocolate y del limón.

El cuento perfecto

Y el cuento perfecto llegó finalmente: para eso hizo falta obviar las palabras, los signos de puntuación y los acentos.
El ciego, apuntó sus oídos hacia el mar.

Tigres

- No todos los tigres son malos, dijo el Centurión.
Ayer por ejemplo trajimos uno nuevo desde el sur y puesto sobre la arena del circo, solo dió vueltas alrededor de una niña cristiana sin siquiera tocarla. La niña no dejó de llorar hasta que otro tigre, menos ceremonioso o mas hambriento, se la devoró.
Una nueva mártir y una nueva santa.
¿Y el tigre bueno?, preguntó el soldado.
- A ese lo mataron los soldados.
La historia del imperio jamás perdonaría una traición.

Canibal yourself

Insisto: nadie se atreva a impedir lo que mi hermano decidió.
Es lo último que digo ante las pocas personas que había en la puerta de casa, que pretenden imponerle su parecer.
Inmediatamente se escucha el corto ruido del tenedor clavándose en el dedo gordo de su pie para habilitar el paso del cuchillo con dientes de serrucho abriéndose camino entre la carne de aquel dedo.
Cuando termina de desprenderlo de su pie, lleva el bocado a su boca, sin culpa y con algo de dolor, con sangre en el piso, escurriéndose por su antebrazo, que pasa por la mano y antes por el mango del tenedor.
Mi hermano llora. Esta triste por que recién empieza y quiere terminar lo antes posible con su acción auto caníbal, más por el entorno que por sí mismo.
Mientras, los huesos que van quedando como basura sobrante de su carne, se acumulan al pie de la mesa.
La gente sigue en la puerta .Yo hago señas hacia adentro para que se apure por que en cualquier momento van a entrar por la fuerza y después de hacer esto lo van a detener..
Tardo casi media hora en tragar la mitad de su cuerpo, incansable, sin pausa.
Me hizo acordar a esos desafíos que consisten en ver quien consume más huevos duros en una hora.
Con la espalda apoyada contra la puerta, trato de contener a los que quieren entrar, al tiempo que le grito para que se apure. No sé cuanto tiempo mas voy a aguantar esta presión.
A lo 15 minutos, solo queda su cara y la mano derecha.
Se despide de mí y saborea el último bocado.
Suelto la puerta y la gente entra, pero se detienen al encontrar esa imagen tan impresionante para ellos.
Yo en ese momento estaba terminando de tragar el pulgar de la mano de mi hermano, el último de los restos posibles, cumpliendo así con la promesa de no dejar casi nada de él sobre la tierra.
Tomo un trago de agua, meto los huesos en una bolsa enorme de arpillera y salgo por la puerta de atrás de la casa.
Ningún humano puede comer huesos.

Aviso

Poesía no es esto
No es poesía.
Acabara en un cesto,
Al sexto día

De intentar plasmarla
En una hoja
En blanco acabarla
Cuando la musa escoja

Perdón, vergüenza, mentira
escrita
Sin verdad, vacía delira,
Grita.

Muerto de miedo

El soldado Aguirre entró corriendo al baño de la familia Morales.
Lo corria el frío de la muerte después del violento ingreso de extremistas al cuartel de La Tablada.. Era tanto el miedo que tenía que no paró de correr un segundo, ciego de terror y de angustia.
La señora Morales, apenas tuvo tiempo de taparse con una tohalla y asomarse desde su ducha.para ver a ese muchacho joven herido en la cabeza y con los ojos rojos por la pólvora. El soldado conscripto hablaba a los gritos, gesticulaba con todo su cuerpo y pedía a voz en cuello ayuda y asilo para huir de su espanto.
Pero la verdad era que la señora estaba tanto o mas asustada que el pobre Aguirre y lo sacó a patadas del baño primero y de su casa después.
Cuando se aseguró de que ya estaba lejos, se sentó en el living y encendió el televisor. Pudo ver como ardía el cuartel bombardeado por los cuatro costados y desde adentro también.
En ese momento, un periodista se acerca al militar a cargo de la guarnición quien, entre tiros y micrófonos dijo que a pesar del cuadro desolador había que lamentar solamente una víctima fatal, la del soldado conscripto clase 1966 Pedro Aguirre.

La tana

A la tana ya nadie le cree. Dice que iba en moto con la boca abierta y que se tragó una mosca. Que la mosca no murió y que no sabe como se le metió en la cabeza y ahora se está comiendo su cerebro.
No quiere que la llevemos al médico, ella quiere ir al local de un tipo que (dice) elimina todo tipo de plagas.El tipo del local dice que ni en pedo le fumiga el cerebro, y nosotros que por que no, que si tiene que hacerlo, le gritamos al pobre tipo y tratamos de convencerlo por las buenas o por las malas hasta que nos amenaza con llamar a la polícia y nos vamos de un portazo y a las puteadas.
La tana dice que nos apuremos por que le pica la cabeza por adentro y no puede rascarse y su apuro nos va contagiando la picazón.
La mandamos a pasear otra vez en moto, a ver si asi se olvida un poco, pero nada puede quitarle esas molestas cosquillas que le rebotan en el cráneo.
Entonces le dijimos que estaba loca. En ese momento, vimos salir la mosca por su nariz, por el agujero izquierdo y la abrazamos y le dijimos que ya estaba todo bien.
Pero la Tana ya estaba entregada a la locura que le declaramos y se puso a llorar sin parar hasta el día de su muerte.